EL MUNDO de Juan José Millás

Premio Planeta 2007

Hablar de uno mismo no es fácil, contar a los demás tu vida tampoco. Sin embargo Juan José Millás ha conseguido que parezca sencillo relatar el pasado, aunque sea una autobiografía novelada. Con una narración clara, directa, llena de metáforas, en algunos momentos seria y en otros divertida, ha sabido transmitir sus recuerdos, su vida. Nos ha contado su mundo. Porque al fin y al cabo para cada uno de nosotros, el mundo, es aquello que nos rodea, aquello que hemos vivido y sentido. Cada uno tenemos nuestro propio mundo.
Me ha encantado la forma en que ha convertido momentos que podían ser tristes e incluso trágicos en situaciones anecdóticas, provocando una sonrisa.
Un buen libro, como todos los de este gran escritor.

Algunas frases del libro:
“Atravieso épocas de grandes ensoñaciones, donde me imagino llevando a cabo extrañas conquistas, y por instantes de gran abatimiento, de desánimo, que me ponen los pies en el suelo”.

“La comparación con la termita y el topo es oportuna porque yo abría realmente en la superficie de la existencia agujeros por los que me colaba para vivir dentro. Vivía en un hormiguero con un solo habitante, yo, que era el protagonista de las historias en las que me refugiaba. Pero las galerías subterráneas se construyen también para escapar de algún sitio. Yo huía a través de ellas, del barrio, de la familia, de aquélla vida que, incluso sin haber conocido otras, no valía la pena”.

Contracubierta o parte de la misma:
Hay libros que forman parte de un plan y libros que, al modo del automóvil que se salta un semáforo, se cruzan violentamente en tu existencia. Éste es de los que se saltan el semáforo. Me habían encargado un reportaje sobre mí mismo, de modo que comencé a seguirme para estudiar mis hábitos. En ésas, un día me dije: «Mi padre tenía un taller de aparatos de electromedicina.» Entonces se me apareció el taller, conmigo y con mi padre dentro. Él estaba probando un bisturí eléctrico sobre un filete de vaca. De súbito, me dijo: «Fíjate, Juanjo, cauteriza la herida en el momento mismo de producirla.» Comprendí que la escritura, como el bisturí de mi padre, cicatrizaba las heridas en el instante de abrirlas e intuí por qué era escritor. No fui capaz de hacer el reportaje: acababa de ser arrollado por una novela.